Le mangeur professionnel

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L'homme qui exerce le métier le plus étrange du monde

Par Rhoda Wilson 6 décembre 2025 •

Le docteur Vernon Coleman raconte ses souvenirs d'un homme qui exerçait le métier le plus étrange du monde. Anton était un mangeur professionnel, engagé par un restaurateur parisien pour s'asseoir à une petite table près de la fenêtre et manger toute la journée.

Par le Dr Vernon Coleman

Lorsque nous vivions et travaillions à Paris, nous avons rencontré un homme nommé Anton qui exerçait, à mon avis, le métier le plus étrange que j'aie jamais vu.

Anton était un homme jovial, rondouillard et au visage rougeaud, toujours souriant. Il faisait partie de ces rares personnes qui semblent n'avoir aucun souci au monde, car c'était effectivement le cas.

Il était dégustateur professionnel.

Je sais que cela paraît difficile à croire, mais c'était son métier : il mangeait de la bonne cuisine française, variée et savoureuse, dans un restaurant chic situé sur l'un des grands boulevards du cœur de Paris. C'était un de ces restaurants conçus pour ressembler à un restaurant français traditionnel et, de ce fait, fréquenté presque exclusivement par des touristes. Il y avait des parasols rouges à l'extérieur et de nombreuses casseroles et poêles en cuivre ornaient les murs. Les Français, bien sûr, préfèrent manger des hamburgers chez McDonald's.

Vous avez probablement déjà entendu parler de personnes dont le métier est de déguster des thés, des bières ou du chocolat. Ce ne sont pas des dégustateurs professionnels. Ils goûtent, puis recrachent ce qu'ils ont goûté. 

J'ai lu un jour, dans le New Yorker , l'histoire d'un jeune homme de 25 ans qui travaillait à Glasgow, en Écosse, et dont le travail consistait à goûter tous les whiskies de malt disponibles et à les mélanger avec du whisky de grain pour créer des blends homogènes et accessibles. Ce n'était pas de la boisson ; c'était un jeu de séduction. Son corps devait être constamment maintenu dans un état d'attente et de manque.

Anton n'était pas payé pour goûter de la nourriture et la recracher. Il était payé pour s'asseoir à une belle table dans un restaurant chic et pour manger. Et il ne participait pas en permanence à l'un de ces concours de mangeurs où des concurrents résolus, généralement des hommes d'âge mûr en surpoids, s'affrontent pour voir qui peut engloutir le plus de hamburgers ou de hot-dogs en 30 minutes ou une heure.

Anton avait été embauché par le restaurateur pour s'asseoir à une petite table près de la fenêtre, choisir des plats sur la carte et les manger. Il commandait un repas à trois plats (généralement à la carte, mais une ou deux fois par jour au menu fixe) et engloutissait tout ce qui lui était servi. Il prenait ensuite un café et un petit verre de cognac avant de recommencer avec un autre repas. Le cognac était le seul alcool qu'il consommait. Pour des raisons évidentes, il se contentait d'eau en bouteille pendant ses repas – le restaurant ne voulait pas qu'il soit ivre à mi-chemin de sa journée de travail.

Un jour, j'ai demandé à Anton comment il avait été embauché.

Il m'a raconté qu'il avait travaillé comme caissier dans un magasin de vêtements pour hommes à deux pas du restaurant et qu'il y déjeunait deux ou trois fois par semaine, toujours assis à une petite table pour une personne près de la fenêtre. Célibataire, il consacrait la majeure partie de son argent au loyer et à la nourriture. Il n'avait ni loisirs coûteux ni famille. Il louait un petit appartement d'une chambre au dernier étage d'un bel immeuble du XIXe  à Montparnasse,

Le restaurateur, un homme perspicace, remarqua que lorsqu'Anton était attablé, les passants le regardaient, s'arrêtaient souvent un instant, puis entraient. Un client, interrogé sur son choix de restaurant, expliqua que le gros bonhomme à la fenêtre semblait vraiment apprécier son repas.

Anton en avait même l'allure. Il avait l'habitude de glisser la serviette en lin blanc fournie par le restaurant dans le col de sa chemise. Le restaurateur aurait dit un jour que cela lui donnait l'air d'un gourmet. En réalité, je dirais plutôt qu'il était un fin gourmet. Mais ce n'était certainement pas un glouton. Un glouton aurait rebuté les clients au lieu de les attirer. La plupart des gens consomment de la nourriture avec le même manque de discernement qu'ils mettent de l'essence dans leur voiture ou qu'ils tètent le lait maternel quand ils étaient bébés. Les gloutons, eux, ne savent tout simplement pas s'arrêter. Anton appréciait sa nourriture, en quantité et en qualité, et cela se voyait.

Le restaurateur lui proposa un emploi.

« Il vous suffit de vous asseoir à votre place habituelle et de manger toute la journée. Tous vos repas seront gratuits et je vous verserai un salaire. »

Le salaire n'était pas élevé, en fait légèrement inférieur à ce qu'il gagnait comme caissier, mais Anton détestait son travail et adorait la bonne chère, et il ferait des économies sur ses repas. Il n'a donc pas hésité une seconde à dire : « Oui, merci, quand est-ce que je commence ? »

À 14 h 30, une fois le coup de feu du midi passé, Anton se levait de table et allait se promener et faire un peu de lèche-vitrines. C'était, j'imagine, l'équivalent de la pause déjeuner d'une personne normale – sauf, bien sûr, qu'il ne mangeait rien.

Un jour, je lui ai demandé ce qu'il mangeait le dimanche, son seul jour de congé. Il m'a répondu qu'il se préparait toujours une croquette madame, un croque-monsieur ou encore qu'il ouvrait une boîte de soupe, la minestrone étant sa préférée. Si le restaurant avait été ouvert le dimanche, il aurait travaillé avec plaisir sept jours sur sept.

Pendant qu'Anton s'absentait du « travail » pour profiter de sa promenade, un serveur posait un panneau « réservé » sur sa table. Une fois sa promenade quotidienne terminée, Anton revenait, s'asseyait, retroussait ses manches (métaphoriquement parlant, bien sûr), prenait le menu et commandait son prochain plat. Il mangeait jusqu'à 20 heures, heure à laquelle le restaurant était plein à craquer et il pouvait enfiler son manteau et rentrer chez lui. Au moins, il n'avait pas à faire les courses ni à se soucier de préparer à manger.

Anton ne lisait jamais en mangeant. Le restaurant le payait pour manger, et rien d'autre. De temps à autre, il jetait un coup d'œil par la fenêtre, apercevait des clients potentiels qui l'observaient, souriait, hochait la tête en signe d'approbation et enfournait une nouvelle bouchée. Il pensait qu'il n'avait jamais lu un livre ni un journal dans son ancien emploi, alors pourquoi le ferait-il dans le nouveau ?

Le propriétaire du restaurant estimait que la vue de quelqu'un qui mangeait, et qui semblait apprécier son repas, rappelait aux clients qu'il était l'heure de manger, leur donnait faim et les rassurait quant à la qualité du service. Le fait que l'espace dans l'alcôve où Anton mangeait ne soit assez grand que pour une table d'une personne signifiait que le restaurant ne perdait pas de table pour deux ou quatre.

Et puis, un jour, Anton n'était pas à sa table habituelle. À sa place, un inconnu à l'air maussade, visiblement pas là pour manger, grignotait les bords d'une simple omelette en lisant son journal.

Trois semaines après sa disparition, nous avons retrouvé Anton dans un café du boulevard Saint-Michel. Nous étions en route pour le Jardin du Luxembourg et nous nous étions arrêtés pour un expresso et un thé. Anton sirotait une bière et paraissait plus jeune, plus en forme et beaucoup plus mince.

« Où étais-tu passé ? » lui demandai-je. « Tu nous as manqué à ta table. » La proximité du restaurant avec notre immeuble faisait que nous passions devant la vitrine une ou deux fois par jour.

« J'ai maigri », dit Anton. « Le patron pensait qu'un homme maigre mangeant ses plats n'attirerait pas les clients. »

« Mais comment as-tu pu maigrir ? » demanda Antoinette. « Tu mangeais toute la journée ! »

« Neuf ou dix repas complets par jour », confirma-t-il.

« As-tu consulté ton médecin ? » lui demandai-je.

Il répondit que non.

Je lui dis qu'il devrait. Il avait vraiment beaucoup maigri. J'étais inquiet pour lui. Je ne dis rien de précis, mais il me semblait possible qu'il ait un cancer de l'estomac ou quelque chose d'aussi grave. Il me promit qu'il le ferait.

Deux jours plus tard, nous devions partir en Angleterre voir un proche malade. Une fois notre proche rétabli, nous avons profité de l'occasion pour voyager un peu et revoir famille et amis que nous n'avions pas vus depuis longtemps. Nous nous sommes donc retrouvés loin de Paris pendant un mois, puis, pris par le travail que nous avions tous deux accumulé, nous ne sommes guère sortis pendant une semaine ou dix jours. De fait, près de deux mois se sont écoulés avant que nous ne repassions devant le restaurant où Anton travaillait. À notre grande joie, il était de retour à sa table habituelle, terminant son café et son cognac. Il avait presque retrouvé sa forme d'antan. Il nous a vus, a souri et nous a fait signe d'entrer.

« Merci de m'avoir conseillé de consulter mon médecin », dit-il. « Il a réussi à régler mon problème. »

« Tu as retrouvé ton poids d'avant ! » s'exclama Antoinette.

« Encore un kilo à perdre », sourit Anton. « Si je prends encore trois kilos, le patron m'a promis une augmentation ! »

« Qu'est-ce qui t'arrivait ? » lui demandai-je.

« J'avais un ténia », répondit-il. « Un ténia de neuf mètres de long », ajouta-t-il fièrement.

Antoinette frissonna.

« Il est parti maintenant ? » lui demandai-je.

« Complètement », acquiesça Anton. « Je l'ai éliminé entier. Le médecin pensait que ça pouvait venir de viande de bœuf ou de porc insuffisamment cuite. On ne sert pas de sushis ici, donc ça ne pouvait pas venir de poisson cru. Il m'a donné des médicaments au cas où le ténia aurait pondu des œufs. »

« Et tu te sens bien maintenant ? »

« En pleine forme. »

À ce moment-là, le serveur vint prendre la commande d'Anton pour son prochain repas. Nous lui avons dit au revoir et lui avons exprimé notre joie de le revoir au travail.

« Je détesterais avoir un ver solitaire à l'intérieur de moi », dit Antoinette tandis que nous poursuivions notre chemin.

« Tu savais qu'il existe un régime à base de ténia ? »

Elle me regarda comme elle le fait quand elle pense que je plaisante.

« Non, mais si, ça existe ! On peut acheter des œufs de ténia, ou même un petit ténia dans un bocal. On avale les œufs ou le ténia, et ensuite, une fois qu'on a perdu tout le poids souhaité, on prend des médicaments pour s'en débarrasser. »

« Je n'y crois pas ! » s'exclama Antoinette en riant.

Je ne lui en veux pas d'être sceptique, mais c'est pourtant vrai.

Note : Extrait du livre « Souvenirs 1 » de Vernon Coleman. (« Souvenirs 1 » est disponible à la librairie sur mon site .)

À propos de l’auteur

Vernon Coleman, MB ChB DSc, a exercé la médecine pendant dix ans. Il a été un auteur professionnel à temps plein depuis plus de 30 ansRomancier et écrivain militant, il a écrit de nombreux ouvrages de non-fiction. plus de 100 livres, traduits en 22 langues. Sur son site web, ICI Des centaines d'articles sont disponibles gratuitement. Depuis mi-décembre 2024, le Dr Coleman publie également des articles sur Substack ; vous pouvez vous abonner et le suivre sur cette plateforme. ICI.

Le site web et les vidéos du Dr Coleman ne contiennent ni publicité, ni frais d'inscription, ni sollicitation de dons. Il finance l'intégralité de ses activités grâce aux ventes de ses livres. Si vous souhaitez contribuer à son travail, vous pouvez envisager l'achat d'un de ses ouvrages ; plus de 100 livres de Vernon Coleman sont disponibles en version imprimée. sur Amazon.